C'est Nathalie qui m'avait encouragé à écrire un polar. Je n'avais aucune idée de tout ce que allait déclencher et du foisonnement d'idées qui allait jaillir en écrivant le premier tome. 

L'avidité et l'absence de morale qui en découle, les effets mortifères sur les individus dans le tome 1.

Il fallait que j'élargisse la réflexion.

Les effets dévastateurs sur la planète, sur la vie elle-même. L'ego, comme un moi souverain, enfermé dans une vision limitée, "moi au-dedans, le reste au-dehors"...

Tous s'est mis en place peu à peu. Le tome 2 a pris forme. "TOUS, SAUF ELLE"

Puis est venu "LE DÉSERT DES BARBARES"

L'idée fondamentale est très simple : Comment réagiront les puissants de ce monde lorsqu'ils prendront conscience que leur existence est aussi menacée que celle de l'ensemble de l'humanité ?

Au final, la réponse qui s'est imposée m'effraie au plus haut point et me semble parfaitement plausible.

"LE DESERT DES BARBARES"

CHAPITRE 61

Laure était sortie marcher. Elle avait juste besoin d'entrer dans le silence de la forêt. La chaleur du jour avait mis longtemps à se retirer et la nuit ne parvenait toujours pas à diffuser la fraîcheur espérée. Elle était allée s'asseoir sur un tronc couché, un ancien hêtre déraciné depuis longtemps. Le fût avait séché, posé sur un lit de roches.  Elle aimait la douceur du corps blanchi par le temps.

Théo dormait. Il récupérait bien plus rapidement que les prévisions médicales. Chaque jour, depuis son retour à la ferme, elle s'était appliquée à chercher la résonance en appliquant les mains sur sa jambe.

Elle lui avait lu le mail de Tim.

Ils en avaient beaucoup parlé.

Elle refusait de croire que le désastre n'offrait aucune issue. L'idée tournait en boucle.

Elle avait longuement cherché le paramètre indispensable pour maintenir vivante l'éventualité d'un possible renouveau et la solution lui était venue, comme une évidence, après avoir rejeté toutes les autres idées qui se succédaient et ne menaient à rien.

Les yeux dans le vague.

« Il faudra beaucoup d'amour. »

Elle répéta intérieurement la supplique, comme une rengaine salvatrice, avec en arrière-plan les images chaotiques de la fin d'un monde.

« Il faudra beaucoup d'amour... Il faudra beaucoup d'amour... Il faudra beaucoup d'amour... »

Fin mars, un batelier avait repéré une valise qui flottait dans l'Oise. Dedans, le corps d'une femme. Il s'agit d'une consultante scientifique franco-américaine âgée de 53 ans.

Par MT/AFPPublié le 04/05/2019 à 16:00

EXTRAIT : "C’était sûrement de l’argent sale. Qu’est-ce que ce gars faisait là-haut avec une telle fortune ? Il n’avait vraiment pas l’allure d’un truand. Rien ne collait. De quoi avait-il eu peur ? Des tueurs aux trousses du chasseur, il les aurait vus. C’était incompréhensible. S’il cherchait à planquer du pognon, ça n’était pas vraiment une cachette idéale. Et pourquoi trimballer ça dans une mallette en cuir ? Un mec en montagne aurait dû avoir un sac à dos. À moins que… Il venait peut-être de la trouver, elle n’était pas à lui, il a eu peur en étant surpris, il a paniqué. Bon, et bien, si ça n’était pas à lui, à qui appartenait-elle ? Peut-être que des mecs pas nets la cherchaient cette foutue mallette. Il ne fallait pas descendre comme un bourrin. Rester très prudent. En mode « alerte ». Son préféré.

Réfléchir…

Il ne dirait rien à Lucie, elle aurait sûrement peur et c’était le meilleur moyen pour qu’elle dise une connerie. C’était déjà compliqué pour lui. Il ne pouvait pas prendre ce risque.

Il s’aperçut subitement qu’il ne lui était jamais venu à l’idée d’aller poser la mallette au commissariat.

L’idée l’arrêta net, comme un mur intérieur contre lequel il venait de buter.

Il avait décidé d’emblée qu’il garderait tout, sans le moindre doute, sans même y réfléchir, ça s’était imposé à lui, comme s’il n’avait jamais éprouvé la moindre morale. C’était certainement de l’argent sale, il avait tué un gars, il l’avait cramé, et rien, aucune pensée, aucun trouble ne s’étaient immiscés... Il en fut considérablement surpris. Il était devenu lieutenant de police par amour de la loi, pour combattre les voleurs, pour protéger les citoyens, pour être utile et parce qu’il aimait l’adrénaline et les armes. Et là, en l’espace d’une seconde, sans la moindre interrogation, il avait décidé de balayer tout ça comme de la poussière. Et de basculer de l’autre côté. Il avait déjà abattu deux gars dans sa carrière. Légitime défense. Mais c’était dans le cadre de son boulot et il n’avait rien caché. Il n’y avait même pas eu d’enquête. Le témoignage de ses collègues avait suffi. Mais lui, ça l’avait bien brassé. Le deuxième, tout autant que le premier.

Et là. Rien. Absolument rien. Il se foutait totalement de ce gars et ne pensait qu’à la fortune qu’il tenait.

C’était donc ça la folie des truands. L’argent balayait tout.

Il ne se pensait pas aussi faillible. Il était comme eux. À partir de quelle somme basculait-on ? À partir de quel rêve devenions-nous des truands ? La morale ne concernait peut-être que les gens sans espoir, les gens soumis, les gens éteints. Et lui se sentait brûler d'une euphorie diabolique. Et c'était délicieux.

Il entendit des sirènes monter de la vallée. Droit vers lui. Plusieurs véhicules. Gendarmerie. Puis un véhicule de pompiers. Il pensa que le chalet en feu avait dû se voir depuis la ville. Il continua à descendre sous le couvert des arbres. À l’écart du sentier. Un coureur en montagne avec une mallette en cuir, le moindre promeneur s’en souviendrait immanquablement. Personne ne devait le voir.

À cent mètres du parking. Des portes qui claquent, des appels de voix, des moteurs. Il chercha un angle de vue sous le couvert des arbres, juste de quoi se faire une idée.

Non, ça n’était pas le chalet en feu qui avait déclenché un tel raffut. Une certitude. Les pompiers ne seraient pas montés dans cette impasse. Aucun moyen d’accéder aux pentes supérieures. Il vit les deux véhicules arrêtés, les bandes de rubalise encadrant la scène, les gendarmes délimitant la zone, des photographes en action, toute la procédure enclenchée.

Scène de crime.

Le chasseur.

Putain, dans quel bordel il avait mis les pieds ! Toutes les suppositions déboulèrent dans son crâne, toutes les décisions à prendre, toutes les précautions à établir.

Il vit des draps blancs sur des corps. Le chasseur les aurait butés, il aurait pris la mallette, il serait monté se planquer là-haut ? Mais pourquoi ? Quel intérêt ?

Deux collègues en service qui discutaient. Fabien et Mathieu. Deux bons. Demain, il aurait un compte-rendu détaillé. Ce soir, peut-être. Ils souhaiteraient certainement lui parler de l’affaire.

Il devait rentrer. Planquer la mallette. Et reprendre une vie normale, participer à l’enquête. Il comprendrait peut-être l’énigme. Est-ce que le chasseur avait tué ces gars ? Il ne parvenait pas à distinguer toute la scène. Combien y avait-il de morts ? Pourquoi ensuite serait-il monté là-haut ? C’était n’importe quoi. Si c’était pour se planquer, l’idée était pourrie. Vu la merguez carbonisée que ça devait être maintenant, le chasseur ne le contredirait pas. Peut-être un idiot, le crétin du village, un ivrogne, un viandard qui tire sur tout ce qui bouge, un amoureux de cette cabane, un refuge habituel. Peut-être aussi que tout ce pognon l’avait rendu dingue.

Il quitta sa planque, remonta pendant cent mètres et traversa en diagonale pour s’éloigner des lieux. Il croisa le chemin des muletiers et entama une descente hors sentier. La cheville le lançait, il devrait trouver une excuse s’il ne pouvait s’empêcher de boiter devant les collègues. Surtout pas une course dans le coin. Raconter une sortie dans le Vercors, par exemple. Loin de la vallée. Ses collègues savaient de toute façon qu’il avait l’habitude de partir seul. Il n’aurait pas eu de témoin et ça ne surprendrait personne.

Rejoindre la voiture par les bois, ne jamais sortir à découvert, attendre que les deux amoureux béats s’en aillent, foncer jusqu’au break, les clés dans la main, ouvrir et cacher la mallette sous sa veste de montagne. Il s’accorda cinq minutes de pause. Les yeux fermés. Il se félicita de n’être pas parti de la maison en courant. Il ne s’était pas vraiment expliqué cette inhabituelle entame. Les deux kilomètres de plat représentaient pourtant un bon échauffement. Encore une étrange intuition, comme si en lui, tout était déjà prévu, comme si les événements à venir coulaient déjà dans ses pensées. Il se surprit à sourire et se sentit invincible.

Il démarra et quitta le parking. Il roula avec une attention accrue. Vraiment pas le moment d’avoir un accrochage. Il réalisa que la pression interne ne le lâchait plus et il comprit soudainement la tension inhérente aux actes illégaux. Cette nervosité chronique qu’il avait souvent ressentie chez les malfrats inexpérimentés… Un qui-vive permanent. La main sur le flingue pour calmer les angoisses. Il se souvenait de ce gars qui baisait uniquement avec son holster, un dingue qui avait déballé toute sa vie de taré pendant la garde à vue. Finalement, c’était tout à fait compréhensible.

Il se gara devant la maison, une allée empierrée, il descendit et ferma les vantaux en bois du portail. Il prit la mallette, l’enveloppa dans la veste et entra par le garage. Porte d’accès à la partie habitable. Il traversa la cuisine en direction du salon. Il voulait se servir un scotch avant de prendre une douche. Réfléchir encore.

Lucie.

Elle était assise dans le canapé. Il s’arrêta. Un coup au ventre, une décharge courut en lui, comme s’il venait de toucher une clôture électrique.

Il posa la mallette sur la table et la couvrit rapidement avec la veste.

« Qu’est-ce que tu fais là ? »

Il se reprocha la dureté de sa voix. Il n’avait rien deviné et ne le supportait pas.

« Je t’attendais. J’ai quelque chose d’important à te dire.

-Tu veux baiser ? lança-t-il sur un ton rieur. Il voulait se reprendre, cacher son inquiétude, ne pas laisser transparaître sa nervosité.

-Non, vraiment pas. Ni ce soir, ni plus jamais. Je te quitte. »

Elle s’était levée, elle avait pris son sac.

Elle posa distinctement les clés sur la table.

Il n’avait rien pressenti. Comme avec Chloé. Les femmes s’obstinaient à l’humilier. Une colère immense, une brûlure qui l’envahit et réveilla la douleur de son front. Comme si la colère était allée se nicher dans un antre fragilisé.

« Qu’est-ce que c’est que ce délire ? C’est parce que je suis allé courir que tu me fais une crise ? J’ai besoin de décompresser, tu le sais bien pourtant !

-Rien à voir. Je sais bien que ton boulot est stressant et que tu lui accordes une place immense. C’est bien ça le problème d’ailleurs. Moi, je ne suis rien qu’un substitut, un produit de remplacement quand tu n’as pas le temps d’aller te vider là-haut. Alors, tu me baises et tu te vides. J’en ai marre de ça, c’est sans espoir. Je ne compte pas pour toi. J’en ai marre que tout soit sali, j’ai besoin d’amour, un véritable amour. »

Il n’avait rien pressenti et c’était insupportable. Bien pire que tout. Comme si les femmes détenaient un pouvoir plus puissant que le sien, comme si, à tout jamais, il ne serait que le dindon de la farce, celui qui ne voit rien venir, qui ne comprend rien, qui ne serait qu’un jouet dans leurs mains. La brûlure dans son crâne s’amplifia. Il savait comment l’éteindre.

Elle n’aimait pas son silence, elle devinait des crispations redoutables. Elle n’avait plus rien à dire. Elle voulut quitter la maison, s’éloigner, ne plus le voir, l’oublier.

Elle ne vit pas le coup venir. Une claque monumentale. Elle tomba au sol et il se rua sur elle.

« T’es qu’une salope, comme toutes les autres, toujours à m’humilier, c’est ça qui te fait jouir, hein, c’est ça ? »

Elle chercha à se redresser mais un coup de pied dans le ventre lui coupa le souffle.

Il hurlait.

« Tu t’es foutue de ma gueule hein, t’en as bien profité, t’as bien caché ton petit manège. Et maintenant, tu me jettes comme une merde. Tu m’as manipulé pour que je ne devine rien.

-Arrête, lâcha-t-elle en se glissant sous la table.

-Sors de là, salope, je vais te montrer ce que ça coûte de te foutre de moi. »

Elle se releva en saisissant la mallette posée à l’extrémité de la table, elle la jeta au sol en courant vers la cuisine. Porte d’entrée inaccessible, il lui barrait la voie.

« Putain, touche pas à ça! »

Il ramassa la mallette avec délicatesse, comme un animal blessé, un objet précieux, une marque de tendresse, un amour absolu. Il la reposa sur la table, respectueusement, et se tourna vers Lucie. Une rage totale. Des affronts qu’il fallait laver.

Elle espérait sortir par la baie vitrée de la cuisine. Il était dans son dos.

Elle saisit le couteau à pain posé sur le buffet américain et le serra contre son ventre.

« Cette fois, tu vas t’en souvenir un bon moment ! » hurla-t-il en se précipitant dans la pièce.

INTERVIEW – Deux chercheurs du CNRS ont analysé pendant deux ans 13.000 études sur l’état de la biodiversité. Les conclusions de ce travail inédit ont été publiées début septembre dans la revue Trends in Ecology and Evolution et posent la question de la compatibilité entre notre modèle de développement et la protection de la nature.

10 sept. 2018 17:07 - Propos recueillis par Michel Veron

Cela fait des années, pour ne pas dire des décennies, que les scientifiques et les écologistes s’inquiètent de l’érosion de la biodiversité. Les rapports sont nombreux et pourtant rien ne semble vraiment s’améliorer. Pour en avoir le cœur net, deux chercheurs du CNRS, Vincent Devictor et Laurent Godet, ont analysé pendant deux ans pas moins de 13.000 études sur le sujet, toutes publiées au cours de ces 15 dernières années, afin de faire un bilan précis de l’état de la biodiversité. 

Que sait-on réellement ? Quelles sont les causes de son érosion ? Et quelles sont les solutions pour la préserver ? Les conclusions de ce travail inédit ont été publiées lundi 10 septembre dans la revue Trends in Ecology and Evolution. Et elles sont sans appel. Explications avec Vincent Devictor, le co-auteur de cette étude.

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LCI : En quoi votre étude apporte-t-elle un éclairage nouveau sur l’état de la biodiversité, que l’on sait grandement menacée ?

Vincent Devictor, chercheur au CNRS : L’un de nos objectifs était de faire le bilan des connaissances scientifiques sur la crise de la biodiversité et sur l’état de la nature et des espèces. Et premier constat : on accumule depuis 50 ans les mêmes connaissances sur les mêmes causes. Les premiers lanceurs d’alerte des années 70-80 évoquaient déjà les destructions massives d’habitats naturels, la surexploitation de certaines espèces à des fins commerciales ou encore l’homogénéisation du vivant avec l’introduction d’espèces invasives dans des milieux fermés.

Toutes ces causes sont connues et reconnues mais rien ne change véritablement. Là où notre étude peut être utile, c’est qu’elle permet de dépasser les discours rhétoriques sur la crise du vivant. Là on est sur des faits. Quand on parle de destruction d’habitats naturels, on donne des détails, qu’ils s’agissent d’hectares de forêt ou bien des récifs coralliens, sur ce qui est détruit. C’est tout à fait concret, ce ne sont pas des déclarations ou des estimations à la louche.

Et sans surprise, la situation est extrêmement préoccupante…

V.D : Effectivement. Pour vous donner un exemple, on assiste à des déclins d’espèces d’oiseaux en France qui sont assez spectaculaires. Sur 15 ans, des niveaux de populations ont chuté de 15 à 20%, cela représente des milliers d’oiseaux. Ce n’est pas tant à l’extinction dramatique de quelques espèces ici ou là à laquelle on assiste, mais plutôt à ce que certains chercheurs nomment une "défaunation", c’est-à-dire une sorte d’effondrement de la faune. 

D’autant qu’à l’image des recherches sur le climat, qui sont de plus en plus précises en raison de la multiplication des programmes de suivi, les recherches sur l’état de la biodiversité sont aujourd’hui plus fines que par le passé. Si on est constant sur l’identification des causes, on est bien meilleur sur la qualité et la quantité de données récoltées. Donc le diagnostic est de plus en plus solide et permet de connaître quel type de biodiversité est en danger, à quel point, à quel endroit, à quelle vitesse, etc. 

Rassurez-nous, votre étude comporte aussi quelques bonnes nouvelles ?

V.D : En effet. A travers ce travail, nous voulions vérifier l’idée que nous serions, dans le champ de la recherche, seulement en train d’accumuler des mauvaises nouvelles. Comme s’il y avait un pessimisme structurel dans les recherches menées sur la biodiversité. Eh bien, pas du tout. On a aussi une accumulation de bonnes nouvelles, c’est essentiel de le souligner. Car cela signifie que rien n’est perdu. On a vraiment des espèces qui redémarrent, on a des retours spontanés d’un certain nombre de milieux à des états favorables. 

C’est notamment le cas dans le milieu marin, quand on met en place des aires marines protégées, en quelques années, vous obtenez des résultats visibles d’amélioration de l’état des populations et de leur effectif. En France, nous avons des zones où l’on assiste à des retours spontanés de certaines espèces. Sur certains cours d’eau, les loutres et les castors reviennent. Ce sont des endroits où il y a bien évidemment un ralentissement des activités humaines. 

Ceci dit, la situation reste particulièrement préoccupante. En France métropolitaine, la surface d’habitat strictement protégée sont les réserves biologiques intégrales, aucune activité humaine ne peut avoir lieu dans ces zones, c’est 0,02% du territoire. C’est rien du tout. Partout ailleurs l’humain est présent. On ne se rend pas compte de la surdomination des activités humaines et de son intensité. Que reste-t-il à la nature ?

La bonne question n’est pas : "pourquoi on doit protéger la nature", mais "pourquoi on la détruit".Vincent Devictor

Venons-en aux causes, quelles sont-elles ?

V.D : Elles sont parfaitement identifiées depuis plusieurs décennies : destruction massive d’habitats naturels, emploi des pesticides, surpêche, surchasse, etc. Mais plus globalement, c’est notre modèle de développement et une certaine vision utilitariste de la nature qui est en cause.

C’est-à-dire ?

V.D : Il existe toute une littérature qui s’est développée depuis une trentaine d’années pour tenter de démontrer coûte que coûte de l’utilité des espèces et des écosystèmes. Comme s’il fallait toujours justifier la nécessité de protéger la biodiversité par son utilité. La bonne question n’est pas : pourquoi on doit la protéger, mais pourquoi on la détruit. Il faut arrêter de se poser la question de son utilité pour justifier sa protection et chercher à la place les motivations plus profondes qui engendrent sa destruction.

Est-ce vraiment pour faire plus d’emplois ? Moi j’en doute. Il y a beaucoup de projets où finalement la création d’emplois est extrêmement minime. Au final, quelle est la légitimité sociale, les conséquences éthiques et la pertinence économique de détruire la nature ? Si on prend le temps de répondre à cela, on aura des surprises sur certains projets.

Iriez-vous jusqu’à dire que l’espèce humaine se comporte comme un parasite ?

V.D : Il y a une grande diversité de comportements dans l’espèce humaine. Il y a des populations, des histoires et des cultures qui ont des anthropologies différentes qui ne sont pas toutes basées sur le mode de l’exploitation et la recherche de bénéfices. Il suffit de voyager un peu pour trouver d’autres types de relation à la nature que celle diffusée par l’économie capitaliste. C’est vrai au sein même de notre culture, nous ne sommes pas tous guidés par le profit et la domination de la nature.

Et si on voyage dans le temps, c’est la même chose. On s’aperçoit que la surexploitation et la surconsommation n’ont pas toujours existé. C’est d’ailleurs assez récent cette manière d’abîmer la nature à l’échelle industrielle. Donc à la fois dans l’espace et dans le temps, on aboutit à la conclusion qu’il existe d’autres voies que celle de l’exploitation effrénée. 

"Nous aurions besoin d’un Charlie Chaplin de l’écologie qui nous montrerait, avec humour, l’absurdité de certaines politiques"Vincent Devictor

Selon vous, il n’est pas possible de préserver véritablement la nature sans renoncer à notre modèle de développement ?

V.D : Absolument et pour une raison simple. La cause n°1 du déclin de la biodiversité c’est la destruction des habitats naturels et la cause n°2, c’est la surexploitation. Et quand on regarde les conversions de terre à des fins de production industrielle intensive, on a systématiquement le même constat : cela se traduit en cascade par plus de pollution et une destruction nette d’habitats naturels donc d’espèces. La majorité de ces destructions sont irréversibles. Combien de milieux artificiels sont ensuite détruits pour favoriser un retour de la nature ? 

On peut donc faire assez rapidement le lien entre mode de développement et destruction de la nature. Il y a une forme de contradiction à laquelle nous sommes confrontés aujourd’hui et dont il faut faire l’analyse et la critique. Non, tout n’est pas possible. On ne peut pas à la fois maintenir un modèle de développement destructeur et protéger la nature. Il se trouve que quand vous étudiez la dynamique du vivant, vous tombez sur des contraintes écologiques et il faut admettre les notions de limite et de limitation. 

Nos sociétés ont fait trop de compromissions. Il a toujours été question de maintenir les espèces ou les habitats naturels juste au-dessus du seuil de viabilité. Or, il y a une grande différence entre une protection minimale de la nature où l’on se contente d’éviter la disparition des espèces et une protection réellement écologique de la nature afin que les populations et les espaces naturels soient dans des dynamiques satisfaisantes sur un espace large et sur un temps long.

C’est donc le politique qui détient la clé du problème ?

V.D : Le politique n’est qu’un acteur parmi d’autres. Il y a aussi les associations locales et des acteurs de terrain qui ont un rôle essentiel. Mais oui, on attend du politique qu’il imprime un cap ambitieux qui n’est pas celui qu’on a connu jusqu’ici. 

Ceci dit, j’ai impression qu’on est en train de changer d’époque. Après une phase de diagnostic et de dénonciation, c’est aujourd’hui une logique de lutte et de combat qui prévaut. Même dans le champ scientifique. Regardez ce qui a été fait sur le climat. Il a fallu des lanceurs d’alerte. Il faut également prendre la réalité du monde biologique pour ce qu’elle est et ne pas avoir peur de dénoncer des projets absurdes.

Mais il ne faut pas non plus attendre le politique, il faut presque s’en passer car ce n’est pas forcement lui qui détient la clé. Moi, je crois beaucoup à l‘engagement sur un problème précis. Quel barrage ou quel supermarché va être construit ? A quel endroit ? Quand il y a un nouveau projet d’autoroute, est-ce vraiment un projet profitable ? Profitable à certains, probablement mais est-ce qu’il est éthiquement et socialement souhaitable ? Ce sont ces questions-là qu’il faut se poser. Dès lors, un autre projet de vie est possible afin de mettre à mal certaines absurdités. 

Certes, il y a un cap idéologique à franchir, il ne faut plus avoir peur de dénoncer la faillite du modèle de développement durable. Mais l’engagement, il doit se faire sur des sujets précis. Pour donner une note plus légère à tout ça, je pense que nous aurions besoin d’un Charlie Chaplin de l’écologie qui nous montrerait, avec humour, l’absurdité de certaines politiques. A un moment donné, il faut reconnaitre que notre modèle de croissance économique est frappé d’injonctions contradictoires. On ne peut pas détruire la nature et la protéger en même temps."

LES ÉGARÉS 

13

« La vie réelle, c’est ce qui se manifeste à soi-même dans le vécu de la conscience. Le reste, ce ne sont que les conditions extérieures de vie. Le problème d’une majorité d’humains vient du fait que ces fameuses conditions représentent la trame de leur vie intérieure, qu’ils limitent leur propre extension spirituelle à l’agitation frénétique de leur existence sociale. Ils se contentent de faire et en oublient d’être. Et pour noyer les soubresauts occasionnels de l’âme bafouée, ils se projettent sans cesse dans un temps psychologique qui leur donne l’illusion d’une maîtrise. L’alternance constante entre la nostalgie doucereuse du passé ou les traumatismes anciens et la peur d’un avenir incertain ou l’espérance d’un avenir meilleur, ce chaos temporel les prive de l’instant. Ceux-là ne sont jamais là. Ils n’existent pas. Ils coexistent avec leur être réel, comme deux voisins, sans parvenir à créer la fusion magnifique qui s’offre à eux. Cette identification à leurs rôles les protège de l’angoisse du vide.

- Et, dès lors, ils ne peuvent pas réaliser que ce vide est la vie réelle. Et qu’il permet l’éveil à la présence et à vouloir se protéger, ils se condamnent.

- Leslie et Yoann sont sur le chemin. Ils ne le savent pas et leurs tourments leur apparaissent comme des épreuves et non comme des opportunités. Mais ça viendra. Dans cette vie. Ou plus tard. »

L’impression pesante que cette impossibilité d’arrêter le flot des pensées suffit à poser un couvercle sur le réceptacle où tourbillonne l’amalgame hétérogène, la bouillie insipide des réminiscences accumulées, les souvenirs fossilisés, les inquiétudes chroniques, les tourments ingérables. Qu’il suffirait de cesser de penser, d’opérer l’esprit par une lobotomie volontaire pour que disparaisse dans le vide d’une plénitude espérée le magma perpétuel des questionnements ressassés.

Mais cet espoir, par l’insatisfaction inévitable qu’il déclenche, entretient lui-même la source profonde des ressentis douloureux. L’espoir est un poison, elle le sait, une intoxication inconsciente, immature, futile, illusoire, le ferment des tristesses qui tombent, des sanctions érigées sur l’autel des films intérieurs, un cinéma de basse fosse.

Elle n’a pas de solution. Elle voudrait trouver le bouchon au fond du réservoir, retirer rageusement cet obstacle à l’évacuation et contempler le tourbillon disparaître dans le siphon vorace, se vider des résidus, retrouver le vide originel.

Le vide originel.

Est-il accessible ? Existe-t-il une méthode favorisant l’émergence de la pureté enfouie ? Elle devine en elle, dans les profondeurs de l’esprit envasé, la blancheur cristalline d’un calice souillé de salissures, des boues ingérées par un mental perturbé. Elle reconnaît que ce Mal en elle n’est pas une intrusion forcée, un viol de son intimité spirituelle. C’est elle qui s’est laissée envahir. Elle est l’unique fautive.

Simultanément, cette constatation nauséeuse l’encourage car elle perçoit dans cet abandon néfaste la possibilité d’une révolte, une rébellion cathartique, une épuration volontaire. Elle n’est pas condamnée à l’emprisonnement puisqu’elle a constitué elle-même les murs de sa geôle. Personne ne la retient prisonnière. Elle est son propre bourreau. Il ne lui reste qu’à inverser le fonctionnement. Une question de lucidité.

Dans son esprit embrasé jaillissent des espoirs mirifiques, une onde de chaleurs revitalisantes.

Et aussitôt l’éventualité d’un échec, le gigantesque défi que ce projet représente, la faiblesse dont elle a fait preuve jusque-là, l’exigence nécessaire, la charge émotionnelle de ses imbrications amoureuses, maternelles, familiales, sociales, professionnelles...

La solitude n’est-elle pas indispensable, l’absence de volonté le ferment nécessaire, l’acceptation de la vie une clause indéfectible ?

Impossible pourtant de croire que ce lâcher-prise puisse être autre chose qu’une condamnation irrévocable, une chute programmée dans la détresse cuisante des désirs anéantis.

S’éloigner de Yoann et des enfants. Pas seulement à travers une randonnée solitaire mais dans une situation totalement neuve, étourdissante, exaltante, une expérience qui lui permettrait de briser les chaînes mentales qui la relient à la famille et à ce passé commun dont elle ne parvient pas à se libérer. Créer un présent vierge de tous souvenirs. Découvrir enfin l’être intime, sans identification, sans reconnaissance, sans pression. Être ailleurs. Loin. Et plonger en soi.

Elle ne voit pas d’autre solution.

Une autre vie, pour ne plus souffrir de celle-ci.

Christian.

Quatre mois de survie.

Une remontée lente vers les bonheurs à saisir, une existence à étreindre, oublier l’antichambre de la mort, ne plus penser à ceux qui y croupissent, regarder la mer, les soleils couchants, marcher sur la terre, s’abandonner aux rires, retrouver le goût délicieux de l’insouciance.

Chaque instant était un défi, chaque journée passée une vie réussie, l’impression de s’éloigner progressivement du bord de la falaise, l’appel du précipice, l’écrin reposant de la tombe.

Christian avait repris des forces. Suffisamment pour entrer de nouveau dans le bloc opératoire. Reconstituer le front. Une prothèse. Et une première médicale.

La science l’avait sauvé, affirmait-elle.

Maintenant elle allait lui rendre figure humaine, combler le vide sous la peau flétrie, ouvrir de nouveau la boîte crânienne, regarder palpiter le cerveau dénudé, mouler une coque en plastique, la placer dans le réceptacle, sans rien déranger, refermer, recoudre, provoquer le réveil.

Lui, il savait bien que Christian ne pouvait pas mourir. La science … Elle avait évidemment eu un rôle primordial.

Mais ce patient aurait tout de même dû mourir.

C’était ce que la science avait annoncé avant de se targuer de l’avoir ramené à la vie.

L’histoire n’était pas finie.

Lui, il le savait. Un livre se lit jusqu’à la dernière page, jusqu’au dernier point, jusqu’à l’ultime émotion.

L’émotion ne s’était jamais éteinte. Elle avait incrusté son empreinte sur son existence, comme une marque aux fers rouges.

J'ai repris ce roman.

Je l'ai écrit, il y a dix ans.

Et depuis ce temps, j'ai réalisé bien davantage encore à quel point ma vie a été modelée par ces jours et nuits de veille. Je sais par exemple que c'est là-bas que j'ai commencé à méditer. Sans savoir que je le faisais, sans y mettre de mots. Je sais que c'est là-bas que j'ai découvert l'incommensurable puissance émotionnelle de l'amour. C'est là-bas que j'ai découvert la force immense de la prière. Celle dont les mots ne viennent pas d'un livre liturgique mais du cœur. De son propre cœur. 

L'énergie infinie de la vie en soi.

Le lien avec la nature, un arbre, un parterre d'herbes sauvages, les nuages, le ciel, les oiseaux.

La méfiance envers le monde humain et l'accueil inconditionnel de l'amour quand il survient. 

Et la musique, celle de Keith Jarret, celle qui jaillit en moi, parfois, sans prévenir, comme un leitmotiv éternel. 

Il sera en moi encore quand je serai mort.

LES ÉGARÉS 

27 août. Le jour de son anniversaire, dans la chambre d’hôpital, au chevet de son frère.

Ses parents lui avaient donné de quoi acheter un disque. Keith Jarret. The Köln Concert. Il en rêvait depuis longtemps.

« Vas-y mon chéri, prends ton temps, promène-toi, écoute des disques, ça fait si longtemps que tu es là. »

Cette voix adorée.

« Merci Maman. »

Il avait glissé le billet dans sa poche. Il avait embrassé ses parents.

« À tout à l’heure Christian, avait-il dit en se tournant vers son frère. Je vais chercher Keith Jarret. »

Il espérait qu’intérieurement l’évocation du piano cristallin le réjouisse, que la pureté des notes l’investisse, adoucisse ses luttes.

« T’inquiète, je te le prêterai ! » 

Deux mois qu’il n’avait pas quitté Christian, deux mois qu’il n’était pas sorti de l’hôpital. Il avait veillé son frère comme on surveille une bougie et il avait fait de son amour pour lui une réserve de cire, l’interdiction de l’usure des forces, l’interdiction de l’affaiblissement de la flamme. Il ne savait pas si cela avait contribué au maintien de la lumière dans l’âme de Christian mais il percevait dans son propre espace intérieur l’émergence d’une force qui le bouleversait, une révélation dont il ne pouvait encore mesurer l’importance.

En quittant le couloir des urgences, il avait réalisé qu’il allait sortir de l’enceinte de l’hôpital.

Il s’était arrêté, le cœur battant.

Une autre vie.

Un autre monde.

Des gens heureux, affairés, perturbés, inquiets, amoureux, insouciants, des voitures, des vitrines, le bruit de la ville, les couleurs, des odeurs.

Plus de murs aux peintures délavées, les effluves écœurants des désinfectants, les blouses des infirmières, les visages abattus des visiteurs, les voix mesurées ou les pleurs, le roulement des chariots, les appels dans les chambres, les sonneries sur le panneau lumineux des salles de veille, les émanations rebutantes des nourritures industrielles, les fenêtres closes, les horizons limités, le silence interminable des nuits, l’ombre invisible de la mort.

Une nuit, il avait imaginé être dans la mort elle-même. La vie luttait à l'intérieur pour survivre, se reproduire et s'étendre... La vie était comme un cancer pour la mort. Elle la rongeait. Il était fier de participer à cette lutte, à cette multiplication acharnée des cellules vivantes dans le corps de la mort.

Il avait traversé le parc de l'hôpital puis l’immense parking. Son trouble avait enflé conjointement à la rumeur des rues. Il avait pensé au prisonnier qu’on lâche dans la ville après des années d’enfermement.

Premier trottoir.

Il s’était dirigé vers le centre-ville.

Un autre monde.

Tous ces gens pressés qui ne savaient rien de l’hôpital, qui ne voulaient sûrement pas en entendre parler, qui géraient leurs existences agitées comme si tout devait durer.

Un groupe de jeunes croisés sur un passage-piétons. Ils riaient. Il suffisait pourtant d’un chauffard pour que certaines vies s’arrêtent, que d’autres soient projetées dans un monde de douleurs, d’opérations, de rééducations, de médicaments, de dépendance, de dépressions. Ils ne savaient rien de la vie. Parce qu’ils ignoraient que la mort les guettait. Et pire que la mort encore : la souffrance.

Il avait senti avec une force immense qu’il n’appartenait plus à ces groupes humains, à cette frivolité juvénile, qu’il ne pouvait plus supporter cet aveuglement entretenu, il avait eu envie de crier, de leur dire de se taire, de penser à tous les corps brisés qui luttaient jours et nuits sans connaître l’issue du combat, qui s’accrochaient désespérément au goutte à goutte suspendu au-dessus du lit, l’attente d’une opération de la dernière chance, le corps qui se morcelle, la lucidité de l’esprit qui enregistre chaque dégradation, chaque symptôme, la moindre douleur autopsiée, les médecins qui défilent avec leurs contingents d’adorateurs, leurs dossiers et leur suffisance, leur inhumanité diplômée.

Il n’était plus de ce monde.

C'est de ce jour qu'il avait toujours marché en ville les yeux baissés et les yeux levés dans la nature.

Tous ces gens mourraient un jour, demain ou dans vingt ans, quelle importance. La mort était déjà dans leurs cellules, elle les dévorait, insidieusement. Nous n’étions jamais seul. La mort, en nous, était une compagne fidèle.

À moins, comme il l'avait imaginé, que nous naissions au cœur de la mort et que nous devions apprendre à y survivre. Certains ne tenaient pas longtemps et nourrissaient très vite le terreau des cimetières. D'autres s'acharnaient. Par défi. Vivre de toutes ses forces et épuiser la mort de l'intérieur.

Centre-ville, rue de Siam. Il descendait vers le port militaire. Des parfums iodés. Le cri d’un goéland par-dessus les toits.

C’est là qu’il l’avait vue.

Elle marchait vers lui. Une tenue, une grâce, une fluidité qui l’avait bouleversé. Un choc inattendu, inespéré, comme si elle évoluait au cœur du monde sans en être aucunement atteinte, comme si le monde n’avait aucune emprise sur elle. Toutes les pensées avaient jailli comme un éclair, une fulgurance qui avait effacé en lui deux mois de cauchemar.

Une longue robe blanche, une chemisette bleu ciel, froissée comme du papier crépon, elle marchait les yeux baissés, de longs cheveux blonds flottant sur ses épaules, le balancement mélodieux de ses bras, la rondeur de ses seins sous le tissu, pieds nus dans des sandales à lanières qui remontaient sur ses chevilles, dix mètres, il allait la croiser, il s’était arrêté pour retarder l’échéance, le souffle coupé, plus de bruits, plus de mouvements, la ville avait disparu, il ne restait qu’une bulle protectrice, un espace protégé, elle avait levé le visage, elle l’avait regardé, la profondeur d’océan de ses yeux, immenses, bleus, lumineux, il n’avait plus bougé, catalepsie contemplative, elle avait souri, un soleil sur la peau lisse de ses joues, une fleur épanouie, le galbe rosé de ses lèvres, toute la beauté du monde, une envie immense de pleurer, de tomber dans ses bras et de pleurer, de vider toute cette horreur accumulée auprès de son frère, là, sur l’épaule de cette jeune fille, sans bouger, respirer le parfum de sa peau, s’enivrer de douceur, laisser couler les douleurs et s’abandonner à la quiétude, aucun désir, juste la paix, tout oublier.

« Bonjour. »

Elle était passée en l’enlaçant de sa voix.

Le miel de ses notes avait ruisselé en lui et s’était lové au creux de sa mémoire.

Il pourrait la retrouver aujourd’hui au milieu d’une foule, juste sa voix, deux notes comme une mélodie soyeuse, une caresse indicible, au-delà des choses connues.

Il s’était adossé à une vitrine, les jambes tremblantes, il ne savait même pas s’il avait répondu, il l’avait regardée s’éloigner, elle flottait au milieu des arabesques de sa robe, suspendue par la grâce, intouchable, intemporelle, une fée.

Un cadeau d’ange.

Retour.

Il avait acheté le disque tant désiré. Il avait demandé à en écouter les premières notes dans le magasin.

Dom… dom… dom, dom, dom…

Cristallin. Une joie ineffable, incommensurable, une création au-delà de l'humain, un piano divin.

Les bâtiments de l’hôpital. Si grands.

Il s’était arrêté dans la traversée du parking. Il avait levé les yeux.

Combien d’âmes en souffrance, combien de corps brisés, de vies sur le départ ? Certains en sortaient, aussitôt remplacés, certains y restaient, on les descendait à la morgue, la famille venait chercher le corps, une camionnette noire, le cimetière, des fleurs, des prières, le trou dans la terre, les proches qui pleurent.

Évaluer le nombre de fenêtres. Le nombre de patients. Deux par chambre, le plus souvent.

Combien allait mourir avant la fin de la journée ?

Il avait repris son avancée vers la ligne de front, le couloir d’entrée des urgences puis l’escalier vers le service de neurochirurgie.

Les cris, les pleurs, les drames, les horreurs, tout était contenu dans les murs blancs, il le sentait, rien ne disparaîtrait jamais.

Il faudrait raser et brûler chaque pierre, tout réduire en poussière puis tout disperser dans l’océan.

Il marcha dans les couloirs. La jeune fille flottait dans son âme.

Elle dansait sur les notes de piano, enveloppée d'amour, l'amour de la vie.

La grâce d’un ange.

Septicémie.

La broche qui consolidait le fémur. Infection nosocomiale. Les chirurgiens avaient décidé de recommencer. Nouvelle anesthésie. Combien Christian en avait-il eue ? Il ne savait plus. Nouvelle attente, les poings serrés. Cette concentration des forces.

Il savait désormais parfaitement s’y prendre.

Aucune déperdition d’énergie, une limitation des pensées, juste le maintien du contact avec Christian, il était avec lui, en lui, au cœur de sa survie, dans le courant de son sang, chaque pulsation de son âme, une sollicitation constante de son esprit, ne pas le laisser partir.  

« Je suis là Christian, je suis là, avec toi, je t’attends. »

Il avait imaginé se glisser dans une artère et remonter au cerveau, murmurer au cœur des cellules la nécessité de tenir, de ne rien lâcher, il était là, à l’intérieur, sa vie comme un don, son énergie comme une réserve inépuisable, une offrande, enlacer la vie éreintée de Christian, la réconforter, lui prodiguer tout son amour, toute sa force, établir un barrage contre la Mort, dresser des murailles, consolider les brèches, être à l’intérieur comme un guerrier farouche. Le sabre de l’amour prêt à trancher les armées de la Faucheuse.

Il s’était installé dans le parc, sur un banc. Face à un cèdre majestueux. Adossé, les jambes étendues, il avait basculé la tête en arrière, les yeux fixés sur l’horizon vertical, une échappée par-delà les murs immenses des bâtiments, le ciel translucide semblait imiter les espaces océaniques, quelques risées écumeuses, des courants résistants à la dilution dans le corps immense, des chapelets de récifs cotonneux, la rumeur de la ville montait comme une houle indocile, quelques éclats parfois comme des vagues à l’assaut des écueils, des oiseaux blancs dérivaient sur les grands fonds, leurs arabesques lentes suivaient les vents solaires, des chemins invisibles qu’ils savaient deviner, tant de paix, cette douceur du monde par-delà les enceintes.

Christian ne pouvait pas partir, il devait replonger dans cet amour, goûter encore aux bonheurs simples, à la vie câline, sans intention, juste la contemplation, l’abandon, la quiétude des émotions originelles, la connivence, l’osmose.

« Ne pars pas Christian, je t’en prie. La vie a besoin de toi.»

Toutes ces prières, cette force diffusée, cet attachement fraternel qu’il maintenait.

Le cèdre lançait vers la lumière son sommet tabulaire, enivrant l’espace de senteurs résinées, des peuples de branches s’étalaient sur des plages de vide, dominaient la pesanteur comme des tapis suspendus, les aiguilles avides captaient les jus nourriciers, le tronc fiché dans la terre jaillissait telle une aiguille rocheuse, une colonne végétale, massive, compacte, dressée contre le Temps, des arrondis de racines couraient sous la surface, étendant leurs ancrages, tellement de forces, tellement de vie. Née d’une graine infime. Il avait pensé au germe de vie que ses parents avaient créé, Christian unifié dans le secret intime de sa mère, la fusion émotionnelle de deux amours au service de la vie. Il était impossible que ça s’arrête. Pas maintenant.

Christian était remonté du bloc. Placé immédiatement dans une chambre stérile. Ils ne pouvaient aller le voir que deux heures par jour. Ils enfilaient une longue blouse, des chaussons en papier, ils cachaient leurs cheveux sous un fichu, portaient un masque devant la bouche. Tout devait être jeté à chaque fois. Christian ne réagissait à aucune sollicitation, il maigrissait, cinquante kilos pour un mètre quatre-vingt-seize. Branché sur des perfusions aux aiguilles épaisses.

Charlotte passait prendre des nouvelles.

« Ne désespérez pas, il est bien suivi. On sait traiter ce genre de problème désormais. Mes collègues m’ont dit que les médicaments étaient efficaces. »

Ils ne la croyaient pas vraiment.

Ils regrettaient les crises de folie. Christian y était plus vivant que dans ce sommeil mortuaire.

L’épuisement de ses parents. Tous ces allers-retours, leur travail, les heures d’angoisse, l’inquiétude d’une sonnerie téléphonique, un appel qu’ils avaient sûrement imaginé. Ils les avaient vus vieillir, perdre le sourire, le goût de la vie.

La masse solide de son père fléchissait, les épaules tombaient, le visage sombre, abattu.

Sa mère semblait tendue à se rompre, aux aguets, comme un filament fragile, juste préservé par la vie suspendue de Christian.

Comme un cordon ombilical restauré et le refus de la lame qui le tranche.

Tenir, tenir. Ne pas couler en entraînant les autres, ne pas être celui qui perd pied, tenir, tenir, pas de faiblesse, l’interdiction de sombrer. On ne coule pas devant un rescapé. On le veille, on lui transmet son énergie, on résiste à tous les courants sombres, on lutte, on se bat, on le maintient à la surface.

Cette impression de flotter au milieu d’un océan d’incertitudes et de ne pas avoir le droit de s’enfoncer. Penser constamment à celui qui reste, à la détresse de sa solitude intérieure, à cette lutte viscérale contre l’invasion morbide.

Du Limousin aux Landes, du Morvan aux Vosges, Le Temps des forêts nous emmène en voyage au cœur de la sylviculture industrielle et de ses alternatives. Au cinéma le 12 septembre.

Le genre
Documentaire

Le pitch
Symbole aux yeux des urbains d’une nature authentique, la forêt française vit une phase d’industrialisation sans précédent. Mécanisation lourde, monocultures, engrais et pesticides, la gestion forestière suit à vitesse accélérée le modèle agricole intensif. Du Limousin aux Landes, du Morvan aux Vosges, Le Temps des forêts propose un voyage au cœur de la sylviculture industrielle et de ses alternatives.

L’auteur
Né en 1980, François-Xavier Drouet a suivi le master de réalisation documentaire de Lussas après des études en sciences sociales. il vit et travaille sur le plateau de Millevaches où a été tournée une partie du film.

Mon humble avis
Ce documentaire engagé a le mérite de donner la parole à toutes les parties, et donc aussi aux partisans de la sylviculture intensive. On découvre dans le film les revers sociaux et environnementaux de ce modèle d’exploitation, qui favorise notamment les espèces de résineux plus rentables : pin maritime dans les Landes et pin Douglas dans le Limousin et le Morvan.

Ces monocultures mettent en péril la biodiversité de la forêt française : elles conduisent en effet à pratiquer des coupes rases de plus en plus fréquentes, qui nuisent à sa régénération naturelle. Inexorablement, la forêt disparaît pour laisser place à des friches évoquant une scène de bombardement. En outre, les bûcherons d’hier ont été remplacés par des engins énormes de quelques 20 tonnes, qui provoquent des glissements de terrain quand ils opèrent sur les pentes. D’où la pollution des cours d’eau et l’appauvrissement des sols par retournement et tassement.

Vulnérable, la forêt devient peu à peu dépendante de l’agrochimie : les sylviculteurs doivent désormais déverser sur les friches devenues stériles des engrais chimiques et des pesticides pour que les jeunes pousses d’arbres puissent se développer ! Et voilà comme on boucle la boucle pour Monsanto-Bayer…

Outre le prix des intrants, il faut dans ce modèle acheter ces abatteuses qui valent des fortunes car il s’agit de produire très vite du bois standardisé en masse. Place donc aux résineux qui poussent facilement. Et à des engins comme la John Deere, la 1270G, moteur 6 cylindres turbocompressé refroidi par air qui vous abat et dépiaute un arbre en moins d’une minute chrono (on en a trouvé une sur internet à 149 000 € d’occasion, avis aux amateurs). Et vive l’endettement paysan : avec l’engouement pour ces nouvelles machines, les banquiers agricoles doivent aussi se frotter les mains…

Enfin, le film nous montre que la France se trouve menacée non de déforestation comme le Brésil mais de « malforestation ». « Quelle forêt voulons-nous demain ? interroge le réalisateur, François-Xavier Drouet. Un champ d’arbres artificiel ou un espace naturel vivant ? »

Une scène du film
La scène culte est celle où intervient Michel Boyau, gestionnaire de forêts privées dans les Landes. Il est marrant Michel, dans le genre décomplexé. On roule sur une route rectiligne où les pins maritimes sont alignés en rang d’oignons, comme des soldats au garde à vous. Morne paysage s’il en est.
— « Ça vous plaît ? » demande le réalisateur en voix off.
— « Moi ça me va, c’est le mien » grommelle le gestionnaire qui défend le modèle intensif. Et de se comparer à un « général » qui inspecte ses troupes…

On l’aura compris, Michel aime la forêt au carré, bien dégagée sur les oreilles, qui n’empêche pas ses abatteuses de circuler. La voiture s’arrête dans un chemin et notre homme fait constater fièrement que sur son domaine, on n’entend pas le moindre pépiement. Et oui, l’absence de vieux arbres vieillissants ou morts dotés de cavités, de vieilles souches limite les possibilités de nourriture et d’hébergement tant des insectes que des oiseaux. Seuls subsistent les charançons qui ravagent le pin des Landes puisqu’il n’y a plus d’oiseaux pour les manger. Mais on s’en passe puisqu’il suffit d’épandre des pesticides en forêt (scène que l’on a interdit au réalisateur de filmer) pour éliminer les charançons.

SAUVER LES APPARENCES

Et puis une forêt sans volatiles c’est quand même plus propre, pas de chiures sur les aiguilles de pin. Sans compter qu’ils n’arrêtent pas de faire du bruit, ça pourrait gêner le travail des bûcherons… C’est comme ça que Michel aime travailler, il ne voit pas pourquoi il faudrait changer. S’il n’y avait pas ces enquiquineurs de l’administration (il ne le dit pas, mais le pense très fort) qui l’obligent à laisser ça et là un arbre abattu pour préserver un minimum de vie et sauver les apparences…

Toutes ces petites contraintes, c’est peut-être bon pour la nature, concède-t-il, mais sur le plan de l’économie « c’est mauvais ». Et l’argent (les gestionnaires/exploitants sont souvent rémunérés au rendement), c’est quand même plus important. Si ça se trouve, à cause de ces foutues réglementations, sans compter celles qui pointent à l’horizon, il ne pourra pas se payer à son prochain Noël l’abatteuse de ses rêves. Ou sa piscine, ou son 4×4, on ne sait pas trop. Salauds d’écolos…

Un extrait du film

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Première séance d'écoute musicale en classe.

J'ai beaucoup parlé ces deux premiers jours.

Sur l'attention, la concentration, les pensées, les émotions, la paix, la conscience, l'esprit, le mental, le calme, la vie en soi, l'amour.

Il était temps de les amener à chercher en eux...

« Rien sur la table, aucun objet, enlevez vos montres ceux ou celles qui en ont une. Vous pouvez garder les yeux ouverts mais vous les laissez dans le flou, sans rien fixer, sans rien identifier, juste ouverts sur rien de précis, comme si vous étiez dans le brouillard. Ou vous fermez les yeux. Vous pouvez croiser les bras sur la table et y poser la tête.

La seule chose qui importe, c’est que vous ne fassiez rien et que vous le fassiez bien. Rien, ça signifie aussi de laisser les pensées aller et venir, sans chercher volontairement à les saisir et à les développer. Vous allez inévitablement avoir des pensées mais ne faites rien avec elles. Laissez-les passer.

Il arrivera même peut-être à un instant que vous réalisiez que vous ne pensiez à rien mais à ce moment-là, il s’agira de la pensée qui vous dit que vous ne pensiez à rien.

C’est très bien. Laissez cette pensée partir comme les autres.

Vous écoutez, c’est tout, c’est la seule chose sur laquelle vous devez être attentifs. Souvenez-vous de mes explications. Etre attentif, c’est percevoir le monde extérieur. Etre concentré, c’est se retirer du monde extérieur et percevoir le monde intérieur.

Pour entendre la musique, vous devez être attentifs à elle, uniquement à elle puis lorsque la musique vous aura totalement investie, qu’il n’y aura plus qu’elle en vous, qu’il n’y aura qu’elle qui agira sur votre conscience et que les pensées s’apaiseront, doucement, lentement, alors vous sentirez la présence de votre conscience en vous, non pas une conscience vers le monde extérieur mais une conscience de la vie en vous.

Votre respiration, les mouvements de votre cage thoracique, la chaleur, les points de contact de votre tête sur vos bras, de vos fesses sur la chaise, de votre dos contre le dossier.

Ne faites rien d’autre que de regarder tout ça depuis l’intérieur.

Peut-être que vous aurez envie de bouger un peu, faites-le, sans bruit, puis recommencez à observer le calme.

Ne faites rien d’autre.

Puis, peut-être qu’à un moment, vous ne ferez plus rien. Rien du tout. Peut-être que vous n’entendrez plus vraiment la musique, peut-être qu’elle ne sera plus que des sons lointains, peut-être que vous n’aurez plus aucune pensée, peut-être que vous commencerez à vous enfoncer dans une sorte de sommeil.

Laissez faire. Imaginez juste une dernière chose.

La vie en vous est heureuse de cette paix intérieure.

Mais n’attendez rien de tout ça, ne vous demandez pas si ça va arriver, ne cherchez pas la paix. Si vous la cherchez avec vos pensées, vous ne la trouverez pas.

Elle est déjà là. Elle n’a pas besoin de vos pensées. Elle a besoin de votre amour pour elle. Remerciez-là, enlacez-là, serrez-là contre votre coeur mais pas avec vos pensées...Avec votre amour.

Si vous ne comprenez pas encore tout ce que je dis, si vous ne ressentez pas cette paix et cet amour, ne vous inquiétez pas. Cela aussi, ça s'apprend et pour l'apprendre, il faut commencer par vider de votre conscience tout le bruit que le monde extérieur y a mis. L'amour de la vie s'entend dans le silence intérieur.

Ecoutez."